E se a luta foge de teu filho?

Imagine que você queira se converter a uma religião por ter extremo interesse em seus aspectos mais humanistas, em detrimento da liturgia, dos dogmas, das rédeas; imagine que a conversão é possível, mas, para tanto, você deva fazer um retiro em uma instituição ultra-ortodoxa, fundamentalista, desta relligião, um lugar onde as menores coisas importam e são levadas a ferro e fogo (barra da calça acima do salto do sapato: sacrilégio!); neste lugar, você só faz obedecer aos ditames de líderes religiosos apartados do mundo laico por sua opção obscurantista. Tudo isso, para, depois, escolher um caminho reformista, universalista. Pois bem, cá estou!
Começou! Aqui me encontro entre os guerreiros, entre os homens de armas, entre os Fuzileiros Navais do Batalhão de Operações Ribeirinhas em Manaus: sede da minha transformação de "paisano" para militar. Neste local, o que antes era apenas uma mudança de corte de cabelo e de textura de minhas bochechas e queixo caminha forçosamente para uma mudança de comportamento, de valores e de concepções. Se eu concordo? Que importa? "Sim, senhor; não, senhor; quero morrer" - são estas as opções de diálogo com meu superior,  responsável "pedagógico" pela minha formação (enquanto isso, Piaget revira no túmulo).
Não, não é tão ruim quanto parece. Não é pesado fisicamente, intelectualmente (antes fosse) ou qualquer outro "mente" (ah, não, minto: é ruim gastronomicamente!). O que, de verdade, incomoda é a dificuldade de ambientação em Manaus (uma cidade esquizofrênica, bem mais que São Paulo, acreditem - a negação da Floresta no meio da Floresta) e a demora em começar a fazer aquilo que vim fazer: ser médico e atender a população ribeirinha. Outras coisas incomodam, é fato, mas, melhor não enveredar por este caminho, pois ainda não entendi o que pode ou não ser dito (deve haver um regulamento para isso também).
A rotina no Batalhão é muito simples: acordar antes do sol, fazer a faxina do alojamento, fazer a barba, tomar café em 10 minutos, ter alguma aula sobre alguma coisa (lembra do Dia da Marmota? então...), tomar algum esporro por algum lapso (nada que assuste, apenas papéis sendo desempenhados), almoçar em 20 minutos (inclusive fígado, de 2 a 3 vezes na semana...), ter mais algum aula sobre alguma (ou a mesma?) coisa e, se der sorte, ter TFM (Treino Físico Militar), que é a parte mais legal. Depois, há o jantar para aqueles que ficam (tudo em horário de asilo: almoço às 11:00, jantar às 17:00 e assim vai) e a licença para os que tem casa (eu, agora, tenho casa! u-hu!).
Durante o dia - e cada vez mais - temos sessões intermináveis de Ordem Unida, aquelas coisas: "direita, volver", "meia-volta, volver", "ordinário, marche". Como somos "dotô", somos poupados de fazer isso debaixo do sol, mas, mesmo assim, está longe de ser agradável. Para o desespero dos superiores, que sonham com o objetivo último de nos apresentarmos impecavelmente em nossa formatura, é justamente na Ordem Unida que o grupo mostra sua cara: um monte de médicos, dentistas, fisioterapeutas, administradores e qualquer outra carreira não militar. Chega a ser cômico... Tragicômico para quem se importa.
Mas, tudo bem! Com o foco nas missões assitenciais, tenho tentado permanecer calmo - o que, confesso, muitas vezes é difícil - e, com a ajuda de muitas pessoas, inclusive dos militares de menor graduação responsáveis pelo grupo e que tem se mostrado verdadeiros amigos, a "conversão" tem sido menos traumática.